Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · F.A.Q. ·
  • Страница 4 из 6
  • «
  • 1
  • 2
  • 3
  • 4
  • 5
  • 6
  • »
Невьянский форум » Общение » Общение форумчан » кто-нибудь пишет стихи?
кто-нибудь пишет стихи?
borzyi
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 9677
Статус: Оффлайн
 
StjerneFodt, пжалста! :)
"может так случится что это произойдет с вами ...вселенная так работает, что ваши пожелания прилетают к вам обратно" (с)
Mei
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 7972
Статус: Оффлайн
 
ага... чепатый аще стишог ^^
borzyi
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 9677
Статус: Оффлайн
 
StjerneFodt, лады че че понравилась дак
"может так случится что это произойдет с вами ...вселенная так работает, что ваши пожелания прилетают к вам обратно" (с)
sonOfOlgerd
Новичок
Группа: Начинающий
Сообщений: 29
Статус: Оффлайн
 
Пришел. Пишу. За корявость слова извиняйте, но мне лень подчищать...

* * *
Меня ты не поймешь.
И не кивай с усмешкой.
Не говори о том,
Что ждет нас за чертой.
Что для тебя есть жизнь?
Безумство вечной спешки.
А я хочу ступать,
И ощущать покой.

Не пробуй обьяснять
Мне смысл мирозданья,
противоречий суть
К чему теперь мне знать?
Не в страсти, но в любви
смотреть на изваянье
хочу. И не касаться
— только созерцать.

«просто хочется быть»
просто хочется быть — самим собой,
Жить без страха и лжи — не кривя душой,
и творить не взирая на пряник и кнут,
Только если ты честен, тебя не поймут.

Не поймут твоей жажды бескрайней любви,
Когда солнце и соль закипают в крови.
Нет, здесь всё променяли на деньги и власть,
а томленье любви на животную страсть.

Не поймут и свободу полета пера,
Когда мысль точна, когда мысль остра,
Когда ты — сам Создатель всех правил игры,
На бумаге чертаешь Богов и Мтры.

Не поймут крик металла в трясине души,
Не поймут громкой песни в бетонной глуши.
И не примут познаний, как сами живут.
Никогда, ни за что, и нигде не поймут.

<ПЛАГИАТОР>
Я всю ночь до утра злые строки писал,
государство и глупость хуля.
Но устал.
И я встал.
Пошатнулся.
Упал.
Мысль черная вгрызлась в меня.
Я пополз на диван, телевизор включил,
резкий голос раздался за кадром.
Он кричал и вопил,
он орал, что есть сил,
государство позоря с азартом.
Я рукою потрогал пылающий лоб,
а другой щелкнул новый канал.
На экране был жлоб,
он тащил черный гроб,
глупость друга погибшего клял.
Я взревел, зарыдал. Я метался, как псих.
Что теперь скажет мне мой редактор?
Что мой стих
(мой прекрасный отличнейший стих)
можно смело назвать плагиатом?

«Одиночество»
Сырость камня спиной ощущая,
В тупике лабиринта сижу.
Для чего и зачем? Сам не знаю.
Молча в алое небо гляжу.

Где-то колокол бьет злую песню,
церковь новую выстроил кто-то.
Мне бы встать, и пойти, да поесть бы,
только вот одолела зевота.

Мне смешно, но лицо беспокойно,
Я кричу, но хрипит моё горло.
В лабиринте кто чувствует волю?
Воля выше покровы простерла.

Я смеюсь, хоть мне тошно до рвоты,
я сижу в грязном апендиците.
В городском лабиринте их сотни.
В них все вы, как и я здесь, сидите.

«В эту ночь»
в эту ночь я подушку ложу у окна,
ни к чему мне сегодня кровать.
Из окна на меня молча смотрит луна;
как и мне, ей не хочется спать.

Она рядом со мной пусть и так далеко,
её взор чист, как горный хрусталь,
и читаются в нем сковзь вуаль облаков
мои чувства: тоска и печаль.

В эту ночь пересохшее горло реки
не поет о высоких горах.
Не пою с ним и я, мои губы горьки.
И луны горек взор в небесах.

Меня манит полночный серебряный свет,
мое сердце пронзивший до дна;
у окна буду ждать новый день полный бед,
но его не дождется луна.

В эту ночь я готов полюбить и простить,
пусть любовь мне и не суждена.
Этой ночью нетрудно романтиком быть:
все мечты отражает луна.

Добавлено (11-Сентябрь-2008, 17:00:31)
---------------------------------------------
* * *
Нет мыслей в моих словах.
Они выражают чувства:
в темнице, в железных цепях
рассыпался бренный мой прах,
распался на смелость и страх
со свистом в иссохших зубах...
погано.
Погано и грустно.

* * *
Нет. Романтиков нет больше.
Нет безумства в кирпичных сердцах.
Вкус становится все горше -
вкус металла на стылых губах.

Это золото — правда и совесть
поколений, взглянувших вперед;
каждое, умирать готовясь,
за тельцом золотым идет.

Знают, Бог им не дал бессмертья,
знают Рай никогда не найти,
денег власть — вот во что они верят,
избирая себе пути.

На проблемы не смотрят прямо,
берегут себя маниакально,
повторяя другим упрямо:
«Я один такой — уникальный!»

между тем их уже миллиарды,
все живут по своим законам.
Знамя власти воняет смрадно
позолотой, но не короной.

Умирает от грусти планета.
Нет. Романтиков нет больше.
Смысл жить? И того нету.
Жизни вкус с каждым днем горше.

* * *
и буду говорить как старец,
лишь волос мой окрасят в белый цвет
улыбки внуков, их святая радость
наградой будет, спустя много лет.

Меня не окрылит уже любовью,
мой врановласый ангел, свет твоих очей.
«Спасибо» я скажу за жизнь со мною
и путь начну последний меж свечей.

И буду в седину бумаги белой
вплетать отлаженный и стройный стих.
Как жаль, что с молодостью оставляет смелость,
безумия лишая мудрый лик.

***
нет стихов.
Позабыты перо и бумага.
Кисти впаяны мертво в оковы.
Мысли вдавлены под кожу страха.
Нет стихов.
Нет стихов, ни греховных, ни новых.

***
За душой у меня только пара стихов,
за спиной – сотни тысяч дверей.
Впереди ждут огни многоликих миров.
Я бессмертен меж этих огней.

В моей торбе – перо, пара желтых листов,
синь чернил – пропасть над головой.
На душе у меня – сотни тысяч стихов,
строки дарят мне тихий покой.

Справа Ангел летит, слева Дьявол ползет,
Неизбежность – вот вера моя.
За спиной крылья ворона Ангел несет,
Дьявол чист, как свет ясного дня.

Всё богатство моё – только пара стихов,
за спиной - створки жизни моей.
Впереди - свет свечей вездесущих миров.
Я умру... среди этих свечей.

***
я порву эти строки, морали в них нет,
только пламя – краснеющий стыд.
Кто-то выключил свет,
в голове возник бред.
Этот бред до сих пор там сидит.

Мне упасть бы на дно, мне зарыться во тьму.
Мозг желает отбросить стремленья.
Позову Сатану,
через бездну шагну
и у всех попрошу о прощеньи.

Признаваться в грехах в общем не тяжело,
и слова весом не обладают.
Все, кому сделал зло
и кого обожгло
моей злостью, меня плохо знают.

Да и сам я дурак: если бес в голове,
то зачем отпусккать тормоза?
Чтобы сгинуть во тьме?
Чтоб сгореть на огне?
Чтобы слезы увидеть в глазах?

Не достоин себя, не достоин других.
Притворяться устал может быть.
Я упал и утих,
рассмеялся и сник.
Всё. Предел. Не хочу больше пить.

Добавлено (11-Сентябрь-2008, 17:00:57)
---------------------------------------------
***
он её обожал. Просто боготворил.
Ждал звонка, как бессмертный – забвенья.
Никогда никого больше так не любил,
только в душу всё лезли сомненья.

Мы – друзья. Что мы видели со стороны?
Он безумцем казался всем нам.
Никому грудь не жгло злое чувство вины
От того, что он понял всё сам.

Мы – друзья. Но ему мы сказать не могли,
Что она вовсе не для него.
Побоялись обиды, но не сберегли
Мы его от него самого.

Он чуть вены не вскрыл себе бритвой тупой,
Но его спас случайный звонок.
Помнить нужно всегда, брат, о тех нам с тобой,
Кто за нами потащит венок.

«НЕЛЕПИЦА»
Тёмной ночью на кухне сидел у огня
Пил я чай и на небо глядел.
Небо было черно, словно пропасть без дна,
Снег из бездны на землю летел.

Он траву покрывал толтым слоем золы,
Пеплом серым ложился на грязь.
Между маной небесной и тьмою смолы
Я никак не хотел найти связь.

Было мне наплевать на судьбу и богов;
Падал снег, я на кухне пил чай.
Я не думал, и думать я был не готов,
Что вот так наступил месяц май.

«МЁРТВ»
Да, я слышал, как вы призывали вернуться,
Но не нужно кричать, как гиены, во тьму,
Не смогу я от бреда хмельного очнуться,
Добровольно останусь я в этом плену.

Да, я видел тот мир, что зовёте вы жизнью,
Только он так же призрачен и нереален,
В нём нет логики, нет ни покоя, ни смысла,
В этом мире я был бы и тих и печален.

Да, я знал, что шагаю в бездонную пропасть,
Но не верил, что мне предстоит в ней пропасть.
Я парил в небесах, бросив в сторону правду и совесть,
Я не знал, что когда – нибудь нужно мне будет упасть.

Да, я мертв, но я умер, когда капли яда
Заразили великим блаженством безумия кровь...
Нет, меня никогда вспоминать вам не надо.
Боль ушла, бред ушел... Да, я мёртв!

***
душа поэта - тайный храм,
в нем места нет для тысяч лиц,
в нем только старый ветхий хлам
и дневники самоубийц.

В душе поэта только боль
веками шествует с мечом.
Душа рождается святой,
а умирает палачом.

Душа поэта – тихий смех,
но в то же время – громкий плач,
поэт – святилище и грех,
поэт – безумец, он же – врач.

Душа поэта тяжела.
Так нелегко её влачить,
Пусть красивей, чем грезы сна.
С поэтом невозможно жить...

***
Хочу написать что-нибудь о безумном Апреле.
Твоих волос чёрных (нет – рыжих, нет – белых) вода.
Опять в моём сердце рождает веселые трели,
но ты так грустна, как грустна не была никогда.

Ты вновь одинока, закончились зимние войны,
закончились снег и мороз. Может быть навсегда?
Закончилась мертвенных снов полуночная бойня.
Твоих волос чёрных не кончилась только вода.

Стучится апрель своей дланью живительной в двери,
и в них никогда уже не постучится беда.
Ты можешь смеяться, а можешь мне просто поверить:
твоих волос рыжих меня опьянила вода.

Зубами тоска разрывает мне душу на части!
Я знаю, счастливым я быть не смогу никогда,
но хочется так обрести беспокойное счастье,
его мне подарит волос твоих белых вода.

***
в небесах всемогущий Творец,
наблюдающий тленные судьбы,
раздает половинки сердец
лишь безумцам и немощным людям.

Где-то в этом неправедном мире,
где касаются горы небес,
мы искали и не находили
части собственных лопнувших сердц.

Нам Творец не указывал знаков,
мы блуждали как будто во тьме.
Не о нас пусть слагаются саги,
но о нас эта жизнь на земле.

***
собрать в кучу провода,
собрать безумство сердца,
собрать и отдать в никуда,
сжечь и опять не согреться.

Глупо по крохе менять
каждую краюшку хлеба,
сразу умей отдавать
всю широту неба.

Сразу умей любить
навеки и бескорыстно,
сразу умей простить,
только в прощении – истина.

Сразу умей стрелять,
иначе выстрелит враг твой,
хотя лучше не убивать...
здесь оглянись и постой.

Но никогда не учись
видеть красу сразу,
меркнет тогда жизнь,
не видно её глазу.

***
величию небес, покою их внемли,
они похожи на хрустальный купол сферы звезд.
Лишь капли пустоты в ржавеющей пыли,
лишь нити небытья в росе из черных слез.


И было утро, и был вечер. День седьмой.
Lion
Активный
Группа: Проверенный
Сообщений: 4227
Статус: Оффлайн
 
sonOfOlgerd, Это всё твоё?
Всё хорошо, что хорошо пишется
Mei
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 7972
Статус: Оффлайн
 
зачёт.. нетслов
DI_snake
Активный
Группа: Проверенный
Сообщений: 3062
Статус: Оффлайн
 
Вот всегда поражалась, как люди из обычных слов могут складывать такие потрясающие вещи? sonOfOlgerd, ты занимаешься этим профессионально или для души?
"Пойми свою дорогу, поймай свой ветер." С. Лукьяненко
Mei
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 7972
Статус: Оффлайн
 
когда пишешь для себя, всегда получается лучше
Марина
Интересуется
Группа: Проверенный
Сообщений: 575
Статус: Оффлайн
 
(на пинки не претендую)

на злобу...

сижу на работе,
убита морально.
я к ЭТИМ с духовным,
а им - матерьяльное!


Увидев Шушпанчика, надо сказать: О! Шушпанчик!
DI_snake
Активный
Группа: Проверенный
Сообщений: 3062
Статус: Оффлайн
 
Ак ты к нам с духовным! Эти-то... которые на работе, точно не оценят!!!
"Пойми свою дорогу, поймай свой ветер." С. Лукьяненко
Марина
Интересуется
Группа: Проверенный
Сообщений: 575
Статус: Оффлайн
 
во-во! сюда мона и с духовным))) а на работе - часть без души, а часть без духа....
Сообщение отредактировал Марина - Пятница, 07.11.2008, 13:38

Увидев Шушпанчика, надо сказать: О! Шушпанчик!
admin
admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 6314
Статус: Оффлайн
 
Письмо маленького мальчика, который пишет своему папе, который работает далеко от дома:

Затянуло небо, значит будет дождь.
Зарубили курицу, значит будет борщ.
К маме ходит дяденька, говорит что брат.
На столе бутылка, врут что лимонад.
И в постель ложатся, говорят что спать.
И трусы снимают, значит будут ср@ть.
Миленький мой папка, приезжай скорей,
Обосрут всю хату и сожрут курей...


Misdirection. What the eyes see and the ears hear, the mind believes. © Swordfish



Every face I see is cold as ice,
Everything I touch is pale,
Ever since I lost imagination.
Like a stream that flows into the sea,
I am lost for all eternity,
Ever since you took your love away from me.
Sometimes the sound of goodbye,
Is louder than any drumbeat.
V@5uk
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 6449
Статус: Оффлайн
 
-D
Mei
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 7972
Статус: Оффлайн
 
MEGALOL хто аффтар?
Серж
Активный
Группа: Проверенный
Сообщений: 4778
Статус: Оффлайн
 
"ПЛОВ
Очень часто вместо плова
в нашей северной стране блядь
люди делают такое,
что цензурного названья
нихуя блядь не имеет,
без зиры блядь и шафрана,
не слыхав о барбарисе,
думая, что можжевельник
это что-то типа ёлки,
только нахуй по-ирландски,
из хуёвейшего риса,
с кубиками блядь бульона,
варят месиво в кастрюлях,
заливают туда кетчуп,
и потом сидят, гордятся
и знакомых угощают
этим ёбаным говном блядь,
охуевшие придурки.
Кстати, также с шашлыками,
когда мелкие кусочки,
с помидорами и луком
нихуя не замочивши,
долго держат над кострами
и потом всю эту гадость,
пересушенную так блядь,
что сломаешь нахуй зубы,
и похожую скорее
не на мясо вовсе даже,
а на кал окаменевший
ископаемых овечек,
жрут, счастливые как дети
(лучше б стряпали из грязи
пирожки и блядь котлеты,
в плане жрачки те же яйца,
только в профиль, а по сути
всё на много гармоничней
и разумнее б смотрелось,
типа дауны решили
поиграть друг с другом в "кухню",
все довольны, все смеются,
все сидят в соплях от счастья,
а потом пойдут играться
в" маму-папу" или даже
в "подчинённых и начальство" -
всем нормальным людям ясно,
что смеяться над больными
очень плохо, пусть играют,
из говна сосиски лепят,
только лучше их держать блядь
за каким-нибудь забором,
чтоб детишек не пугали,
и ваще на всякий случай
не пускать на производство,
в крайнем случае в парламент,
и пускай себе решают
охуенные вопросы,
типа кто за кем сначала
выступать сегодня будет,
выбирать кандидатуры,
долго спорить за регламент,
так, глядишь, пройдёт неделя,
а за ней и месяц следом,
тут и время для каникул
подоспеет незаметно,
я бы даже по червонцу
отправлял им каждый месяц,
чтоб они там заседали,
жрали бы в своей столовой,
только б в люди не совались,
без того порою страшно,
особливо если пьяный
ночью шарится в потёмках,
что в Мадриде, что в Стамбуле,
что в Берлине с Ливерпулем,
про Москву и Магаданы
я ваще молчу тихонько).

Значит, плов. Ваще-то пловов
туча хуева рецептов,
всех их даже хуй запомнишь
и готовить заебёшься,
лучше блядь запомнить принцип
одного из направлений
пловотворчества узбеков
(настоящий плов пиздато
всё равно тебе не сделать,
это надо брать барашка,
сразу резать и готовить
в казане, с пиздатым рисом,
сыпать грамотно приправы,
в общем, проще блядь поехать
и пожрать его на месте,
где умелые узбеки
дорогому нахуй гостю
сами всё сварганят ловко,
только кушай и не пукай),
у тебя ж казана нету,
и барашка хуй достанешь,
разве только у юннатов
при какой-нибудь блядь школе
поменять его на водку,
в общем, нехуй напрягаться,
просто блядь сходи на рынок
и баранины купи там,
чтоб кусочки пожирнее
(если будет жир курдючный,
то купи его немного),
а потом ищи приправы.
Для тебя простейший способ,
если ты найдёшь торговца
явно не из Подмосковья,
попросить нижайше: - "дядя
(или тётя, кто уж будет),
я студент, тупой, как пробка,
окажите мне любезность,
подберите мне, придурку,
всё, что блядь для плова надо."
И любой нормальный дядя
скажет: - "Вах! Нэ бэспакойся", -
и начнёт в пакет хуячить
всяких разных прибамбасов
(если дядя будет добрый,
то легко тебе расскажет
что он складывает бойко,
и, запомнив это нахуй,
ты потом легко сумеешь
сам собрать такое дело).
Если дядь и тёть с усами
не увидишь за прилавком,
а увидишь толсту бабу
из Перми или Бобруйска,
не проси её, не надо,
не испытывай судьбу блядь,
ведь она всего скорее
в этих ёбаных приправах
разбирается не больше,
чем свинья в комплексных числах,
или блядь в кватернионах,
и всерьёз считает пловом
дробь с говяжею тушёнкой.

Значит так, возьми шафрана
(он обычно сука дорог,
если денег очень мало -
куркумы по крайней мере),
так же ягод барбариса,
есть ещё хуйня такая,
типа семечек укропа,
называется зира блядь,
розмарин, конечно, в тему,
с красным перцем осторожней,
если дохуя насыпешь,
жрать всё это можно будет
только если всё ебало
вплоть до самого желудка
обернуть презервативом,
но таких, пардон, изделий
мне в продаже не встречалось.
Перечисленное выше -
обязательные штуки,
да, ещё, пожалуй, нужен
красный (только сладкий!) перец,
дальше можно изголяться
с кориандром и шалфеем,
лист лавровый не помеха,
корень имбиря опять же,
можно также нахуячить
чуть мускатного ореха,
в общем, тут тебе свобода,
как научишься основе,
вспомнишь сам, что есть гранаты,
сливы, тот же можжевельник,
тыква, финики и много
есть чего на белом свете,
что при грамотном подходе
в плове будет охуенно,
а тушёнку с клейкой кашей
пусть едят олени в тундре,
если ягеля не хватит
или просто нехуй делать.

В общем, мясо и приправы
у тебя уже на кухне,
хули с этим дальше делать
ты, естественно, не знаешь,
не волнуйся, хлопни водки,
и, пока она всосётся,
поищи сперва посуду,
что-нибудь жаровни типа,
лучше с толстыми краями
и какою-нибудь крышкой
(сковородки и кастрюли
менее всего годятся),
и ебучий жир бараний
в ней стопи и выкинь шкварки.
Поруби кусками мясо
(если это, скажем, грудка,
что, бесспорно, заебато,
то хуячь с костями вместе)
и кидай в свою жаровню
с раскалённым нахуй жиром.
А теперь бери морковки,
но не три её на тёрке,
а уж если резать вилы,
три хотя бы на корейской,
чтоб красивою соломкой
всё смотрелось, а не кашей,
лук хуячь на полукольца,
не жалей, почикай много,
и, когда воды в кастрюле
не останется нисколько
(в смысле сока, что в начале
много вытечет из мяса),
лук с морковкой пообжарь блядь
(но слегка), туда же кинув,
и тогда пора настанет
для приправ и, собснно, риса,
что конечно блядь помытый
и в воде замочен тёплой
два часа уж как томится
в ожиданьи твоих действий
(кстати, рис какой попало
не бери, а в той же лавке,
где приправы брал и мясо,
разузнай про специальный
пловный рис, на крайний случай
можешь сделать с золотистым,
но смотри, чтоб зёрна были
подлиннее, чем обычно).
В общем так, хуячь приправы,
соли тоже сыпь по вкусу,
засыпай всё нахуй рисом
(на кило примерно мяса
я обычно два стакана
или три порой кидаю),
и... конечно, ты подумал,
вспомнив снова нахуй детство,
что теперь ты всё просёк блядь,
и уже с довольной харей
собираешься хуячить
два ведра воды в жаровню,
чтоб закрыв всё это крышкой
через полчаса захавать
той же самой блядской каши,
про которую писал я
для примера "как не надо
никогда блядь нахуй делать",
но тебе же буквы похуй,
ты же блядь венец творенья,
до хуя невпиздно умный
и простые сука вещи
прямо на лету хватаешь.
В общем, если в самом деле
ты туда воды въебашил,
то купи себе галоши
и одень их сразу обе
на свою тупую тыкву,
потому что в ней мозгов блядь
как в ногах, и даже меньше,
так что будет справедливо
приспособить её к бегу,
и никто тогда не будет
говорить тебе советов,
потому как безголовым
и трёхногим долбоёбам
можно только удивляться,
ибо слов не понимают.

Если всё же ты поставил
свои вёдра нахуй на пол
и читаешь с удивленьем,
что же надо делать дальше,
делать вот что: для начала
разравняй весь рис пиздато,
а потом блядь тонкой струйкой
по ножу или по стенке
лей воды, чтоб еле-еле
прикрывала рис, и крышкой
закрывай, огонь убавив
до разумного предела.
Чуть попозже можно дырок
в этом рисе понаделать,
если уж совсем неймётся,
заодно, увидев в дырку,
что вода уже съебалась
и на дне лишь жир бараний,
выключай свою плиту блядь,
размешай всё равномерно
и оставь стоять под крышкой
где-нибудь минут на двадцать.

То, что будет в результате,
тоже лишь напоминанье,
лишь аллюзия на пищу,
называемую пловом,
и любой туркменский дятел
рассмеётся тебе в харю,
если ты под видом плова
дашь ему своё творенье,
но у нас в стране суровой,
в кабаках с дизайном стрёмным,
в многочисленных столовых,
по заснеженным равнинам
на блядь тыщи километров
пораскиданных нелепо,
ты отведаешь такого,
что, освоив мой рецептец,
ты начнёшь однажды думать,
что твоя родная бабка,
очень даже блядь возможно,
в пору молодости бурной
позабавилась с узбеком
и азербайджанских генов
в ДНК твоё внесла блядь,
и теперь по зову предков
ты хуячишься по рынкам,
и шафран какой попало
хуй тебе уже подсунешь.

Есть ещё рецептов много,
этот - самый распростецкий,
не рецепт, а даже принцип,
направление для мыслей,
раз освоив это дело,
ты потом без лишней спешки,
сможешь просто приготовить
плов из курицы, к примеру,
он хорош бывает с тыквой
и, понятно, с абрикосом,
кролик может пригодиться,
и ваще, такую штуку
можно сделать и без мяса
(я, конечно, не любитель),
как ты понял, вместо жира
на оливковом блядь масле.
Так что кушай на здоровье,
приглашай друзей побольше,
девки, кстати, все хуеют,
обнаружив в плове дыню,
и влюблёнными глазами
начинают часто хлопать,
только если плов бараний,
то, когда от этих взглядов,
дабы хватом показаться,
ты холодненького пива
наебнёшь красиво залпом
или винчика сухого,
охлаждённого пиздато,
то, конечно, позабавишь
этим ты не только девок,
но и сам поразвлечёшься,
правда, вот насчёт поёбки
я бы сильно усомнился.
Почему? А ты попробуй.
Так что если хочешь ебли,
пей зелёный чай горячий,
а портвейну в этой жизни
на твою печёнку хватит."

Сергей
Иногда заходит
Группа: Проверенный
Сообщений: 491
Статус: Оффлайн
 
Серж, аццки жжошш!!!! :D :D :D
Не встречал раньше....

I laughed and shook his hand
And made my way back home
I searched for form and land
For years and years I roamed
I gazed a gazeless stare
At all the millions here
I must have died along
A long, long time ago


Lion
Активный
Группа: Проверенный
Сообщений: 4227
Статус: Оффлайн
 
Словно как птицы из клетки…

Словно как птицы из клетки…
К солнцу, которого нет…
Летите, ломая ветки…
На чей-то заманчивый свет…

Накатят воспоминанья…
И снова в который раз…
На уровне подсознанья…
Я снова влюбляюсь в Вас…

Безумные и смешные…
Подарят любовь на час…
Становятся вновь родными…
И вновь покидают нас…

Всё ищут любовь до гроба…
Не зная, зачем нужна…
А я бы, я знаю, мог бы…
Сказать Вам, где есть она…

Но Вам, же не нужно сказки…
Надежда Вам не нужна…
Вы ищете только ласки…
Да, каплю мужского тепла…

Без сожаленья и боли…
Идёте по головам…
Как будто жаждете крови…
Зачем это нужно Вам?

Бросаясь с отчаяньем в омут…
Вы ищете не душой…
Объятья даря любому…
Кто Вас позовёт за собой…

Не в силах уже оглянутся…
А только вперёд и вперёд…
Лишь бы в объятьях проснуться…
И знать, что уже не уйдёт…

Но сердце опять остынет…
Погаснет огонь в глазах…
И снова в душе пустыня…
И снова зудит в висках…

И словно как птицы из клетки…
К солнцу, которого нет…
Летите, ломая ветки…
На чей-то заманчивый свет…


Всё хорошо, что хорошо пишется
borzyi
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 9677
Статус: Оффлайн
 
*апладирем ептыть
с тя пива

"может так случится что это произойдет с вами ...вселенная так работает, что ваши пожелания прилетают к вам обратно" (с)
Mei
Мастер пера
Группа: Проверенный
Сообщений: 7972
Статус: Оффлайн
 
сам сочинял?))
Быньги
Активный
Группа: Проверенный
Сообщений: 3455
Статус: Оффлайн
 
Болеющим Мужчинам посвящается

С лицом измученным и серым,
на белой смятой простыне,
как жертва бешеной холеры,
лежишь коленками к стене.

Протяжно стонешь, как при родах,
трясётся градусник в руках.
Вся скорбь еврейского народа
застыла в суженных зрачках.

По волевому подбородку
струится пенная слюна.
Ты шепчешь жалобно и робко:
"Как ты с детьми теперь одна??.."

В квартире стихли разговоры,
ночник горит едва-едва.
Темно...опущены все шторы..
У мужа тридцать семь и два


dixi et animam levavi - одобри словами душу
Невьянский форум » Общение » Общение форумчан » кто-нибудь пишет стихи?
  • Страница 4 из 6
  • «
  • 1
  • 2
  • 3
  • 4
  • 5
  • 6
  • »
Поиск: